Возможно, любительницам лёгкого, одноразового чтива и не понравится, потому... 
123 
— Лина, ты так и не поняла кто твой Демьян? Он и есть Черт.
Дальше я не слушала, мое сердце на мгновенье перестало биться, а потом заколотилось с такой силой, будто ему стало невообразимо тесно в груди.
— Зачем ты врешь?
— Ты умная девушка, сопоставь факты, — с нажимом произнес Стас.
— Демьян…
Имя прокрутилось на губах, эхом прозвучало в воздухе, крутанулось вокруг, прорвав броню отчаянья. Когда я решилась поднять глаза, то поняла, что Стаса уже нет.
Я осталась наедине с раздирающими душу мыслями, со слепой болью, разливающейся в душе. Мою жизнь вывернули наизнанку, выпотрошили все, что там было раньше. Осталась темнота. Темнота и пустота. Я знаю, кто Демьян, но не знаю как мне дальше с этим жить. Я бежала от него, бежала как от самого воплощения дьявола. Но откуда мне было знать, что я тянулась к тому, чего так боялась! И осознание этого сжало мое существо до размеров теннисного мячика, и разорвало на части.
* * *
Слезы закончились. Мысли гасли, как затухают в предрассветном небе звезды. И только редкие вспышки обиды, опережающие боль, позволяли сохранять рассудок в ясности.
Я провела рукой по лицу, словно это могло помочь стереть воспоминания, врезавшиеся в мою память. Они переплетались, образовывая противоречивую сладостно-горькую массу: жаркие объятия Демьяна, жестокость Игр Черта. Я смотрела на застывшую дверь, отделяющую меня от реальности. И ждала. Чего ждала? Не знаю. Может, того, что она откроется и войдет Демьян, успокоит. Он всегда находил объяснения, ловко манипулируя моими мыслями, чувствами, произнесенными когда-то словами.
А может я ждала, что эта дверь хотя бы скрипнет от сквозняка! Но она прочно прилегала к косякам, не двигалась и не скрипела. Немая пустота!
За окном заливались птицы, и их пение шумно влетало в мои уши.
Нужно отвлечься от тупого ожидания, но я так не смогла оторвать взгляд от двери. Все смотрела, выискивая изъяны: царапины, или неловкие разводы белой краски, которые торопливо нанес маляр. Что-нибудь, за что стоило зацепиться, выхватить из безупречной белизны. И вдруг длинная золоченая ручка двинулась вниз, и бессердечная дверь с долгожданным скрипом открылась настежь.
Приближение Демьяна я ощущала всем своим существом. Он может быть кем угодно, но наша связь от этого слабее не стала.
— Здравствуй, ангел мой, — легкое прикосновение горячих губ к холодным пальцам моей руки. И удивленный взгляд.
Крепко стиснув зубы, я поклялась, что не заплачу. Хотя в груди, как черный цветок, распускалась слепая боль.
— Ты заболела? Руки, как ледышки…
И снова тишина. Я пыталась выдавить заранее подготовленные слова, но дрожащие губы так и не раскрылись. Он стоял в небрежной позе, широко расставив ноги, и только маленькая складочка на лбу говорила о том, как он напряжен.
Демьян указательным пальцем тронул мой подбородок.
— Что-то не так?
И торопливо поставив дипломат на пол, посмотрел на меня. Как умело врут эти глаза, как быстро завораживают, отметая оставшееся подобие сомнений. Мысль мелькнула и упала в пропасть.
— Как прошел день? — сухо спросила я, отворачиваясь.
— У меня все отлично. Как прошел твой день?
— Я встретила кое-кого.
— Да? Кого?
— Мой руки, я разогрею ужин.
* * *
На барной стойке с трудом умещались блюда, которые я вытаскивала из пищавшей микроволновки. Хотя ужин состоял из запеченных куриных ножек и салата, места оказалось мало. Мне хотелось, чтобы этот вечер ничем не отличался от предыдущих. Пусть он закончится иначе, но…
— Так кого ты встретила? — спросил Демьян, изящно накладывая в тарелку ножку цыпленка.
Его манеры удивляли меня. Он вел себя так, словно не принадлежал этой эпохе, а жил где-нибудь в Англии, на заре прошлого века. Был аристократом с безупречными манерами. Я залюбовалась им. Моим обожаемым Чертом. Где-то в глубине души я уже осознавала, что это наш последний разговор. Последняя встреча. Мне хотелось продлить мгновение, наполненное щемящим чувством безнадежной обреченности. О чем жалела я в тот момент? О чем угодно, но только не о своей любви. Ни об одной секунде проведенной с ним.
И снова выбор. Оставить все как есть, или пойти в наступление? То, что жизнь — это игра, я слышала. И даже в чем-то согласна, но разве я могла предположить, что со мной играют все кому не лень? Даже собственное сознание выделывает обалденные трюки. Есть ли что-нибудь настоящее в этом мире? Хочу ли я возвращаться в свой мир, или готова, как преданная собачонка, ждать своего хозяина здесь?
123 
