Особенно,... 
89 
- Дашенька... Любимая...
Он обнимал ее, укрывал, защищал, прятал, как прячут в ладонях слабенький зарождающийся огонек. Он осторожно пил ее дыхание - и возвращал его, наполнив собственной жизнью.
- Я здесь, здесь, с тобой... - шептал Артём. - Дашенька, проснись, ты нужна мне, нужна...
Он обнимал ее - и белое пламя, рожденное в глубине времен, просыпаясь внутри них, обнимало, пронизывало...
Артём вспомнил всё.
Всё, что с ним было там, в прошлом.
Но это было не главное.
В какой-то чудесный миг Артём понял: их уже не двое.
- Единство... - прошептал Грива.
«Где двое собрались во Имя мое - и Я там...» - вспомнилось давнее, из детства.
Там, в прошлом, он не понимал, что это такое. Наверное потому, что там не было Бога. Или Артём так и не смог Его почувствовать. Здесь Бог был с ними.
В какой-то ничтожно краткий миг Артём очень четко ощутил Присутствие. Это было, как... Нет, этому не существовало аналогий. Что-то подобное мог бы чувствовать управляющий контур штурмового крыла, когда пальцы пилота касаются активирующего сенсора. Священный трепет Близости...
Сознание Артёма было слишком крохотным, чтобы осознать сколько-нибудь заметный фрагмент Мироздания. И познать он успел лишь крохотную частицу его. Крохотную, но важную. Получить ответ на один-единственный вопрос. Тот, который, не ослабевая, жил в нем с того момента, когда он, Артём Грива, заглянул в прожженное в броне отверстие и встретился взглядом с существом, которое примитивные и слепые представители человечества назвали «пессимистом».
Теперь Грива знал, кто пришел в мир иллюзорного будущего, сотворенный пентагоновскими умниками. Теперь Артём знал это совершенно точно. Но, увы, он понятия не имел, что делать с этим знанием. И не знал никого, с кем мог бы им поделиться.
Кроме Даши.
- Я тебя спасу, девочка, - пробормотал он по-русски. - Еще не знаю как - но спасу.
- Не меня - нас, - тоже по-русски ответила Даша. Это было так естественно - слышать, как его любимая говорит на его языке, что Грива почти не удивился.
- Нас, - согласился Артём. - Только пожалуйста, говори на своем языке. Нас не должны понимать чужие.
- А на каком языке я говорю? - удивилась Даша. И Грива понял, что ошибся. Даша и говорила на своем языке. Ему показалось.
- Дашенька...
В словах не было необходимости. Они понимали друг друга без слов. Больше, чем понимали. Артём чувствовал то же, что и тогда, в Реке. Нечто третье. Нет, не третье. Оно не участвовало в их единении. Оно было его основой. Как тогда... Нет, по-другому. Совсем не так. Не было страха. Не было желания выжечь огнем леденящий холод чужого. Здесь оно было своим.
«Потому что здесь - мой дом, - подумал Грива. - Звезды, под которыми я родился».
А как же Даша?
Но когда, открыв глаза, Артём посмотрел на ее лицо, то понял: ее дом - тоже здесь. Будет здесь, когда родится их сын. Если родится...
На краткий миг перед Гривой открылось будущее. Страшное будущее, наполненное войной и огнем... И сравнительно мирное: без пылающих континентов, но тоже страшное, беспощадное к Хранителю Равновесия, который не справился...
«Не надо меня пугать! - мысленно произнес Артём, обращаясь к Тому, кто грезил в его мозгу. - Я и так напуган до смерти!»
Это была правда. Но еще он знал, что страх - не беспределен. Где-то там, за его границами, таится понимание. И для того, чтобы выйти за эти границы, ему нужна Даша. Вся. Полностью.
Но сейчас это невозможно.
Где-то там, по ту сторону стекла - специальный координатор Хокусай. И тщедушный «умник» за консолью. И «глазки» камер. Всё, что здесь происходит, будет записано и дотошно изучено множеством враждебных или равнодушных людей...
Невероятным усилием Артём отпустил девушку и поднялся. Даша осталась сидеть. Но глаза ее больше не были пустыми. Они сияли. Неважно, что он уходит. Она была счастлива. Он вернется. Даша тоже видела будущее. Грива знал это наверняка. И еще знал, что ее будущее - не то, что открылось ему. Но оно - будет.
Хотя до него еще предстоит дожить. Нет, не дожить, не ждать - драться!
- До свиданья, родная, - негромко сказал он. - Береги себя и его.
И Грива покинул искусственную лужайку, созданную дизайнерами Комитета внутри секретного оборонного комплекса «Алладина» в самом сердце Запад-Европы.
Да, теперь Артём точно знал, где он. В подземной цитадели, расположенной на полмили глубже тоннелей парижского метро. Знал, но понимал, что об этом следует помалкивать. Хотя бы потому, что объяснить, откуда взялось это знание, Грива не смог бы.
89 
