47 
Глазов боком присел на старый продавленный диван, покосился на Юлию. Та стояла в нерешительности, разглядывая русскую печь.
— Вы готовите на ней, да, бабушка? — спросила она с интересом.
— Газ у меня имеется, — буркнула старуха. — Привозной. Не в тайге живем. Зимой, конечно, топлю печку. В морозы и по два раза на дню. Дрова-то дорогие нынче. А ты, милая, садись. Чайку сейчас согрею, коли молоко козье не пьешь.
— У нас в машине печенье есть. К чаю. Я сейчас принесу.
И она выскочила из избы. В окно Глазов увидел, как Юлия торопливо пошла к машине. Достала из нее сумку с едой, на обратном пути нагнулась, потрепала за уши Альфу. Настроение у нее было превосходное.
Когда она вернулась в дом, Кузьминична уже собирала на стол. Городские дары приняла охотно, особенно обрадовалась свежему хлебу. Достала банку засахаренного меда, миску с отстоявшимся творогом принесла из сеней. Вскоре поспел чайник. Глазов не спешил, ждал, пока хозяйка разольет чай. Очень удивился тому, что перед своей чашкой та положила головку чеснока.
Когда сели за стол, Кузьминична неторопливо очистила чеснок и стала пить чай с ним вприкуску, как с рафинадом. Чеснок аппетитно хрустел у нее на зубах. Да и зубы были в порядке. Дмитрий не выдержал:
— Разве вкусно?
— Вкуснее не бывает, — спокойно ответила Кузьминична. — С малолетства я к этому привычная. Чай с чесноком, да хрен со сметаной, да козье молочко. Мне «сникерсы» с «марсами» ни к чему. Да и сахар я не уважаю. То ли дело мед. Пару ульев держу, для себя. Городские приедут, банку-то и выпросят. Хорошие деньги предлагают, как не продать? Про мой мед слава идет, будто бы он целебный.
— И в самом деле целебный? — усмехнулся Глазов. Юлия молча сидела рядом, прихлебывала чай.
— Мед как мед. Разве что не балованный. Обмана-то я не терплю.
— У вас телевизор есть? — догадался Дмитрий. Раз Кузьминична упомянула про импортные шоколадки…
— Как не быть? Есть. Новенький, из города привезли, из магазина, всего-то два годочка прошло.
— Откуда же у вас деньги на новый телевизор? — удивился Глазов. — Пенсия-то, небось, маленькая! Разве что с молока, да с меда? Долго копили?
— Зачем копить? Сынок присылает, Андрюша.
— У вас есть сын?
— Как не быть? Есть. Родила на старости лет себе в утешение. Был один заезжий, все по лесам ходил, природа, вишь ли, у нас необыкновенная. Да-а… — Она вздохнула. — А я потом Андрюшеньку родила. От необыкновенной-то природы. Сначала был непутевый, школу бросил, в интернате ему не понравилось, с училища ушел, потом с ворюгами какими-то связался. Да из дома-то и сгинул. Несколько лет пропадал. Вернулся, весь на себя не похожий, лицо обгорело, на щеке шрам.
Зато живой. Хотела я его к доктору в больницу, да куда там! Без памяти свалился прямо на пороге, в родимой избе. Дорогу-то замело, да он слушать не хотел: мол, кости целы, и ладно. Сама его выхаживала. Да разве я не знахарка? Где нашепчу, где отвар целебный приготовлю.
О сыне Кузьминична рассказывала охотно. Выздоровел, окреп и подался обратно в город. Адреса, правда, не оставил, но деньги присылал регулярно, и немалые. Насчет пенсии Кузьминична лукавила. Деньги у нее были, только тратила она их неохотно. Глазов уже понял, что хозяйка прижимиста.
— Вдруг да Андрюшенька женится, внуки пойдут. Годков-то ему около сорока. Пора бы и деток, — словно отвечая на его мысли, сказала Кузьминична. — Вот денежки и пригодятся. Молодые-то нынче модные. Вон, как твоя.
И она кивнула на Юлию.
— А сам он не приезжает? — спросил Дмитрий.
— Недосуг, — коротко ответила та.
Что ж. Остается произвести опознание, говоря следственным языком. Дмитрий достал статью из журнала с фотографией американского режиссера Андре Никольски. И фотографию писателя тоже на всякий случай достал.
— Скажите, это не ваш Андрей? — показал он Кузьминичне первую.
Она пожевала губами, потрогала кривым, почти черным пальцем глянцевую страничку из дорогого журнала:
— Нет, не он.
— Как так? А это? — удивленно спросил Дмитрий, показывая фотографию Акима Шевалье.
— Ну, этот вон какой красавец! — сразу же среагировала Кузьминична. — Мой-то парень обыкновенный. А после пожара и вовсе на человека стал не похож. Изуродовало его шибко. Я и говорю ему: сиди, Андрейка, на хуторе, вокруг лес, люди сюда заглядывают редко, а зимой и вовсе никого. Проживем. Он и хотел остаться. Все говорил, что счастье, мол, свое нашел. В лесу, в тишине и покое. Да со мной. — Тут она прослезилась. — Хорошо мы с ним жили, складно. Только затосковал он. Да потом все ж таки повез меня в город, паспорт выправлять.
47 
