– Да, малыш, – прошептал Крис, прижимая ее к себе. – Я вернулся. Как и обещал. Я вернулся.
Он шептал что-то еще, утешительное, ласковое… но в глубине сознания черным зверем ворочалась память о крови и боли, о неизбежных ошибках и несчастных совпадениях. «Они остались там, – твердо сказал себе Крис, – они все остались там… и не придут в наш мир». Но он знал, что еще долго будет вздрагивать всякий раз, стоит ему увидать краем глаза что-нибудь настолько лиловое, как сполохи по краю портала.
– Я вернулся, – повторил он, словно пытаясь убедить в этом себя самого. – Домой. Навсегда.
Эпилог
Звук гитарных струн раздавался где-то рядом, чуть ли не в соседнем кунге.
Вяземский замер, прислушиваясь. Невидимый игрок брал аккорды уверенно, лишь иногда нарочно затягивая – точь-в-точь как Ржевский. И голос… такой же молодой, с легкой хрипотцой…
- Скоро трап нам подадут,
- Загудят винты привычно.
- Вот и кончился уж срок
- Нашей службы заграничной…
Полковник решительно ступил на подножку и распахнул дверь кунга.
В полумраке табачного дыма тускло блеснули звездочки на погонах. Игравший сидел вполоборота к Вяземскому, склонившись над гитарой, и полковник не видел его лица, но голос… фигура… Ржевский тоже любил перебирать струны именно так – низко склонившись, чуть ли не обернувшись вокруг гитары.
– Валерий?!
Игравший обернулся.
– Товарищ полковник?
На Вяземского недоуменно смотрел абсолютно незнакомый ему старший лейтенант. Другое лицо… да и волосы темные, как же он сразу-то не заметил?
– Нет, ничего. – Полковник привалился спиной к двери. В горле у него отчаянно запершило – должно быть, от сигаретного дыма, вытянутого сквозняком, и глаза слезятся оттого же… а вот сердце…
– Просто… обознался, – выдавил Вяземский. – Услышал, как вы тут играете… у меня знакомый точно так же играл… как вы. Думал… что он.
– Товарищ полковник, с вами все в порядке? – озабоченно спросил кто-то из невидимых Вяземскому в глубине кунга слушателей.
– Что? Да, все нормально. – Полковник стиснул зубы и с трудом отклеился от двери. – Это я все к климату… приспособиться не могу.
– Да, климат здесь еще тот, – рассмеялись в темноте. «В Анголе было жарче», – подумал Вяземский. Но вслух не сказал.
– Простите, что прервал, – обратился полковник к гитаристу. – Вы продолжайте…
– Хотите присоединиться, товарищ полковник? – предложил кто-то из слушателей.
– В другой раз как-нибудь. – Вяземский виновато улыбнулся. – Меня в штабе ждут.
«Никто меня не ждет. Вру… как сивый мерин. Просто… так хотелось встретить кого-то из тех». С тех пор как после неудачного вторжения в Эвейн всех его участников раскидали по разным уголкам социалистического Афганистана, Вяземский еще не столкнулся ни с одним из прежних знакомцев. Он сильно подозревал, что многих уже не встретит никогда. В конце концов, прошло шесть лет войны.
Он повернулся и зашагал прочь от кунга, а вслед ему из раскрытой двери тихо заструилась песня:
- Утро будет для живых,
- Ну а павшим – честь и слава.
- Будь мне памятью о них
- Пограничная застава…
– Не успеть, – сказал авианаводчик. Полковник, высунувшись по пояс из БТРа, посмотрел вперед.
– А что там вообще?
– Цепляют, – отозвался капитан. – Пока подцепят, пока оттащат… а потом щупами.
– А почему танк с тралом не взяли?!
– Почему-почему… торопились, блин! Вот и доторопились! Теперь точно успеем к… – Авианаводчик безнадежно махнул рукой.
– Товарищ полковник! – позвал Вяземского худенький, весь в пыли солдатик-связист. – Есть связь с разведгруппой.
– Сейчас… – Вяземский ловко соскочил с БТРа, стараясь не коснуться брони – ожог можно было схлопотать запросто.
Они подошли к одинокому дереву у обочины, в призрачной тени которого склонился над рацией второй радист, постарше, монотонно повторявший в микрофон:
– Ноль седьмой, ноль седьмой, я ноль девятый, как слышишь, прием?..
Он, не поднимая головы, протянул полковнику второй комплект наушников и продолжил бубнить: «Ноль седьмой, ноль седьмой…»
– Да слышу я тебя! – раздался из наушников до боли знакомый голос, заставивший сердце Вяземского сжаться в комок. – Слышу.
– Владимир… – тихо прошептал полковник и, вырвав у радиста микрофон, яростно заорал: – Вовка! Перовский! Ты меня слышишь?
– Товарищ полковник?! – В голосе Перовского прорезалось усталое удивление. – Вот так встреча. Жаль, что не личная.